6ª Planta
Texto y Foto: Patricia Hernández Medrán
Noches de silencio, de desidia, de paz fingida y sillones rígidos que se clavan hasta el tuétano. Cerrar los ojos y apretarlos como si fueran puños, fingir que no pasa nada, que todo va bien, normalidad, jodida normalidad.
Punzada en el estómago, manos cómplices, la comisura de los labios que se resiste a hacer un mínimo esfuerzo, rostro tenso.
Las miradas, esa es la peor parte. Ausentes, distraídas, perdidas,... sinceras. Decir con los ojos lo que el pozo oscuro de la garganta es incapaz de articular. Retirarlos cuando el traicionero líquido salado te juega una mala pasada y se burla de todo tu esfuerzo.
Silencio, silencio roto por una respiración descontrolada, gemidos de animal desamparado que sueña con lo que fue, con lo que hizo, con lo que ya no será.
Y una puerta, muchas puertas que se abren y cierran descompasadas, ignorantes y egoístas, puertas que no llevan a ninguna parte. Circuito cerrado que conduce, como en una pesadilla, a un único pasillo, el pasillo de los pasos perdidos, pasos cortos, pasos de anciano, pasos de olvido.